Caro forasteiro,

Um sentimento melancólico. Senti isso por sua causa. Logo por você, que sempre me alertava sobre os perigos da melancolia e a abominava com todas as tuas forças.  Achei que a força não existia mais em mim, se existisse não a encontrava.  Queria encontrar algo que me fizesse acreditar que a força habitava em mim. Lembrei-me de que era você quem me ajudava a encontrar tudo aquilo quanto buscava, desde o simples ato de encontrar livros na biblioteca pública até palavras para completar meus pensamentos.

Lembra-te da esperança de que tanto me falavas? Foi então que a busquei sozinha no último verão quando resolvi te deixar em espírito, mesmo meu corpo continuando ali em convívio constante com o seu. A decisão de abandonar-te foi tomada muito depois de você já ter feito isso.

Não demorou muito, obviamente, para nos distanciarmos de todas as formas possíveis e, de uma maneira estranha, percebi que a independência que tanto era falada nos meus textos havia permanecido apenas em palavras e tornei-me totalmente dependente de ti. Senti-me inútil. Tornei-me dependente de alguém que não pertence ao lugar onde se encontra. Lidar com outra rotina foi como os primeiros passos de uma criança, só que dessa vez sem ninguém para se apoiar e nem ajudar. As palavras também tornaram a nascer, como se fossem as primeiras da vida, quando não se sabia nem gritar. Foram descobertas atrás de descobertas, até aprender que sempre tive a melhor companhia, uma companhia ímpar, só não a havia descoberto ainda.

Depois de muito tempo percebi que não fiquei sozinha. Nunca estive. Sempre tive a minha companhia. Pode parecer egoísta, mas não trocarei mais minha companhia pela de ninguém, me sinto ótima, me sinto melhor do que nunca me senti em toda minha vida. Lembrei-me que os ímpares existem, e aprendi que os pares nem sempre dão certo. A sua falta me trouxe a melhor presença que já pude ter, a minha. E se um dia sentir vontade, escreva uma carta para mim, mas não envie só por saudade, ou porque gastou o seu precioso tempo fazendo-a. Envie somente se for com amor, mas principalmente se for o amor próprio. Pois dele estou transbordando.

E que nesse barco o amor-próprio possa afogá-lo.

Abraços.

                                                                                               Julyana Alves

Seis meses era também muito tempo para ele. Ele não se recordava de tudo que fizera nesse tempo. Porém ela, lembrava de tudo. Cada detalhe- até do dia em que ele percorreu Paris com a camisa do lado avesso. Ele não se lembrava nem, ao menos, que estivera em Paris. O tempo, mesmo que compartilhado, passava diferente para ambos.

Ela: intensa, sensível e visionária. Não era a pessoa que se encontra em qualquer esquina, ou em uma mesa de bar. Era a pessoa que você iria encontrar perdida em pensamentos, ou caindo em uma freada brusca, em meio a um trânsito caótico- pelo simples fato que ela estaria tão distante, observando o vai e vem da cidade. Já ele, ele seria: O cara! Aquele cara despercebido, desatento, porém, pé no chão. Com o tipo de fisionomia que combina com o cinza do concreto. Eram distintos, mas eram complementares. Ela era o que faltava nele e virse-versa.

Mas a vida não é um conto de fadas, nem um enredo de filme romântico. Na vida real seria difícil doarem-se um ao outro, em meio a um mundo de possibilidades. Entretanto, o destino ou simplesmente as nossas escolhas, realizam pequenas mágicas, e foi em um desses passes de mágica, que a vida uniu os caminhos.

A neblina tomava conta da cidade. Carros, pessoas e ônibus iam e vinham. As luzes de natal piscavam num ritmo que para muitos era imperceptível. Todos tinham pressa, exceto ela, que fotografava cada detalhe que lhe chamava a atenção. A cada registro ela sorria, encantada, observava a foto como se ali estivesse a ver pela primeira vez Monalisa. Cada passo, uma fotografia e o êxtase tomava conta de si; a caricatura de uma criança que ganha um brinquedo novo. Ali parecia ter todo o tempo do mundo e,por mais que não tivesse, ela acreditava nisso.

Do outro lado da rua, alguém nutria o sentimento de que o tempo mesmo que infinito nunca seria o suficiente. Eram mil coisas na mente, mãos e pés não pareciam ser suficientes. Ele desejava agarrar o mundo ali e agora, por crer que não teria tempo para isso futuramente. Enquanto pensava em tudo que teria que fazer, o tempo passava, impiedosamente. E nada ele realmente fazia para aproveitá-lo. O tic-tac do relógio soava em sua mente, quando de repente: um clarão. Desordem. Susto. Uma mão gélida. Por segundos, ele acreditou estar morto. Uma voz angelical sussurrava palavras em seu ouvido, ou distante dele, ele não sabia distinguir; poderia ser um anjo, ou qualquer outra coisa. A melodia da voz o acalmava e acalentava. “Estou morto”, disse. Abriu os olhos. Mirou em um olhar negro, que lhe olhou de volta, e o penetrara a alma e o e livrara de todos os pensamentos que lhe encurralavam. Encheu-se de um sentimento que não reconhecia, jamais havia sentido. Assim passaram-se alguns minutos e pela primeira vez na vida ele não pensava em agarrar o mundo, mesmo que tudo que ele acreditava ser o mundo, estivesse bem na frente dele.  A partir daquele momento, não eram mais dois indivíduos distintos, passaram a ser um.

Nem tudo são flores, pessoas guardam segredos, histórias e medos.  Dali em diante, o mundo foi pequeno. Por vezes, ele conseguiu segurar em seus braços o que agora era o seu mundo. Ela captava cada detalhe dos universos que percorria e aos poucos, escrevia sua história por onde passava. Ele não compreendia ao certo o porquê de tantos lugares, histórias, fotos e lembranças. Se os dois eram complementares, assim o seriam em qualquer lugar, pensava consigo.

Em uma tarde ao pôr-do-sol ela recordava com ele cada lugar que visitaram: a primeira foto da viagem, os sotaques, comidas e sonhos. Não poderiam deixar de lembrar de como se conheceram e de cada cerimônia de casamento que tiveram. O amor era infinito, mas o tempo não. Em meio às recordações, ela pegou uma rosa, das flores que os cercavam, arrancou pétala por pétala ao relembrar as histórias que os fizeram chegar ali. Pegou a mão do amado, a encheu de pétalas e fechou. Beijou os lábios dele e encostou a mão dele em seu peito, ele sentia cada batimento dela: ritmo lento, como uma canção de ninar.   Eles se abraçaram e as pétalas voaram pelo ar.

A partir de então, ele descobriu que o tempo começou a tic-taquear diferente para eles. Seis meses era bastante tempo para ele. Seis meses era, também, bastante tempo para ela. Mas os caminhos, ao final, seriam diferentes. O motivo: Ela florescera e ele terá sua rosa colhida.

Evelin Mendes

Codinome Beija-Flor - página 67